O Diabo em sua poltrona de couro vermelho

O Diabo em sua poltrona de couro vermelho pensava, pensava e pensava...e tanto pensou que pensava em deixar que seus pensamentos não fossem apenas pensamentos, mas que fossem como eram os contos dos maiores escritores que já passaram por aquelas terras geladas.

Em sua confortável poltrona, colocava a mão no queixo e deixava-se transportar para o mundo das letras e das entidades literárias que lhe cabia, por afinidade, ser protagonistas de sua estória.

Garcia era seu cavaleiro ganhando guerras, Benitez pairava no ar a sua frente, feito um gigantesco bólido, carregando as escrituras apócrifas, Agatha surgia sorrateiramente por debaixo da densa camada de gelo e névoa, segurando uma adaga, como se fosse apunhalá-lo, Carol deixando escapar por entre os dedos um coelho negro com garras enormes, que avança sobre uma de suas criaturas nojentas, dilascerando-a em um só golpe.

E o Diabo pensava que tudo cabia num mesmo lugar, e pensando assim, soltava grandes gargalhadas sinistras, sentado em sua poltrona de couro vermelho.

Seus pensamentos eram quase como um espesso manto que caía sobre si mesmo, devorando-o e cuspindo-o de volta. E assim, sonhava com a platéia aplaudindo sua inteligência e vontade, seu desejo materializado. E todos eles: Tolstói, Gogol, Verne, Hugo, Balzac, Camões com seus dois grandes olhos verdes, Roberto Prado de paletó vermelho e chapéu panamá, encostado numa das paredes geladas, Goethe e, finalmente, Homero, aplaudindo-o, entre grandes grades de gelo e fogo.

E a vontade desejava que seus pensamentos não fossem apenas uma história contada para si mesmo. E deitado em sua poltrona de couro vermelho, o Diabo sonhava e sonhava, e sonhando sonhou que era o Diabo sentado em uma confortável poltrona de couro, e que podia tudo. E viveu assim seus últimos dias no "Olimpo Hospital Psiquiátrico e Casa de Recuperação para Disturbios Bipolares".