Vou até lá fora e vejo que na parede da casa tem uma rachadura por onde entram o vento e as baratas. Na janela antiga de trinco enferrujado, tem "eu" debruçado no peitoril. Olhando pra onde? Talvez pra faixa no avião que vai plainando e dizendo: "Neste verão, use sabonete Dapele".
Não sou escritor.
E volto pra dentro, pra rasgar meus rascunhos e alimentar o fogão a lenha, tem sopa no jantar, mas ninguém pra me acompanhar. Na TV que não vejo há tempos, vejo um novo anúncio a riscar a minha retina: "Neste verão, use sabonete Dapele". Mas não sou escritor.
Nem faço gosto de tantas linhas infestadas de letras, sinais, parágrafos. Me concentro na ilusão que os espaços em branco causam nos olhos da gente: pseudo-cores estalantes.
Vou ao supermercado, preciso comer...não preciso ler, mas preciso muito comer, pois não sou escritor. Vejo um amigo antigo, viro o rosto pra ser despercebido por ele. Alguém tromba em mim, sacola no chão, a moça abaixa e se desculpa...me entrega uma amostra grátis: sabonete Dapele. Hoje, enfim, vou tomar banho!
Nem faço gosto de tantas linhas infestadas de letras, sinais, parágrafos. Me concentro na ilusão que os espaços em branco causam nos olhos da gente: pseudo-cores estalantes.
Vou ao supermercado, preciso comer...não preciso ler, mas preciso muito comer, pois não sou escritor. Vejo um amigo antigo, viro o rosto pra ser despercebido por ele. Alguém tromba em mim, sacola no chão, a moça abaixa e se desculpa...me entrega uma amostra grátis: sabonete Dapele. Hoje, enfim, vou tomar banho!
Um comentário:
Afinal, a arte ou o pão?
Banho, mais que necessidade, uma certidão de humanidade.
Mas é claro sois escritor.
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